Écriture

Je ne trouvais pas les accords pour le morceau Où on va par Les obsédés du monde, interprété entre autres par Isaac et Nora. Du coup, j’ai corrigé une version automatique générée par Chordify , je la partage ici. C Dm E Am (Bis) C Dm On sait pas où on va E Dm avec nos instruments C Dm on se demande un peu E Am à quoi ça sert au mieux. C Dm À gagner notre croute, E Am ou juste faire un vœu. Ou bien, C Dm un petit peu des deux E Am pour mieux tracer la route. F On a besoin de rien Am pour apprendre à tourner. B7 Des petits ronds, E on en fait jamais assez, Dm et on en fera encore Am pour faire de notre vie, E Am une jolie petite mort. C Dm On sait pas où on va, E Am mais faut bien avouer C Dm qu'on aime les chansons, E Am et surtout les chanter. C Dm Qu'elles racontent des histoires E Am ou bien n'importe quoi. C Dm Qu'elles nous donnent envie de boire, E Am ou de rouler dans des draps. F Le même constat s'impose, Am sur un trottoir ou dans les bois. B7 Le monde n' tient pas à grand chose, E quand on se tient à bout de bras. Dm Et on chantera encore Am pour faire de notre vie E Am une jolie petite mort. C Dm Quelle vie d'amour on mène E Am vide d'amour, d'âmes en peines C Dm évidemment*, quand même E Am aimer la vie, évidemment. C Dm Quelle vie d'amour bordel, E Am qu'on en donne ou qu'on en prenne, C Dm il n'y en aura jamais assez. E Am pour remplir nos corps assoiffés E Am Avec une question qui tourne en rond : E Où est-ce qu'on va aller Am avec notre envie de chanter ? C Dm On sait pas où en va E Am et alors pas du tout. C Dm On sait juste qu'on y va E Am les jambes pendues à notre cou. C Dm On sait pas où on va, E Am et alors pas du tout. C Dm On sait juste qu'on y va E Am en tirant les deux bouts. F Le même constat s'impose Am sur un trottoir ou dans les bois. B7 Le monde n' tient pas à grand chose, E quand on se tient à bout de bras. Dm Et on chantera encore Am pour faire de notre vie E Am une jolie petite mort (bis)

J’ai quinze ans. Je suis allongé sur le ventre, ma serviette et la plage. Le vent est chaud, sec et me sèche le dos. J’ai joué une heure dans les rouleaux puissants de l’océan atlantique. Je suis entouré de mes amis. Nous nous retrouvons chaque été. Notre amitié est solide et intense, autant qu’elle peut l’être à cet âge. Nous sommes tous fatigués d’avoir trop nagé. Les conversations se tarissent. Nous nous laissons bercer par la torpeur de l’été. ...

Jean était mon grand oncle, un homme profondément heureux et généreux. On ne devrait pas avoir de plus grande ambition.

J’aspire à l’irréel, au mystique, à l’utopie. Visant l’état de grâce, le sublime et l’infini. Je danse et me saoule, aux orgies de Kusturica. Rêvant d’un destin digne des héros de cinéma. De blancs soleils, passions brûlantes, Regards lointains, quêtes lancinantes. Sur les routes avec Kerouac, de New York à Miami, Sous acide, hobo en vrac, avide de tout, bouffant la vie. Avec Camus, à Tipaza, le vent brûlant et Algérie. La chaleur sèche soigne les âmes, le sable blanc calme l’esprit. ...

Il pleut à l’envers. Un fin crachin remonte des gorges du Verdon, porté par les courants chauds de ce soir d’été. Le soleil est déjà bas. Deux grands vautours planent au loin. Je suis assis à califourchon sur une sangle d’un pouce de large, tendue entre deux falaises. Mes pieds nus surplombent 200 mètres de vide. J’ai le ventre vrillé par la peur : les gigantesques falaises du Verdon plongent vers le néant. Elles imposent le respect et ravivent le vertige, même chez les grimpeurs les plus avertis. ...

A chaque instant, des milliards de réactions chimiques d’une complexité vertigineuse s’enchaînent dans mon corps et me maintiennent en vie. De ce processus, je ne comprends ni ne maîtrise rien.